l'os courbe.
ils l'ont oté, extrait de la chair.
pointé vers lui: que personne ne le voit,
hop, niemals :
qu’il fasse à rien jointure !
ombres transparentes, souvenirs de sang, mots peu éteints -
comme les feux rampants sous les tourbières
à la fin du conte.
palpes des bruyères,
soleils des coqs criards,
dites où est le trou du diable ?
il n'y est point, vague.
sa part : battant sans cloche —
sa marche: le fil d'ombre fin dessous la porte.
rossignol d'hier, grive de demain !
vers l’humain aux yeux vastes
ils pointent le petit os de sa chanson,
ôtée de la plus sonore des côtes.
rossignol du soir, grive des matins,
et douce tourterelle et toi, phénix altier,
et toute la cohorte des volants de toujours,
oh mon cœur, cœur brisé !
les oiseaux fuient, pleurants et trébuchants
dans l’air cendreux.
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